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La conciencia es a veces un recuerdo conveniente del pasado o una libertad que pide justicia y cuando llega al fondo de la razón se devuelve arrastrando el empeine y con el cabello caído, y mojado por la lluvia de la impotencia que causa la brea amarga, cuando nos damos cuenta qué es el egoísmo y el odio...
El amor es a su vez, sin tratar de describirlo, en mi, un sentimiento que toco sin hallar una forma o muchas determinadas, una masa amorfa y en constante cambio que te hace sentir sabores con los ojos, y con las manos olores como olas o piezas oscuras, sábanas, viento, una tranquilidad en mi soledad y mi silencio, un desesperación en la presencia, la palabra, la oscuridad la memoria de una presencia inmóvil, un prejuicio que le chuza las yemas de los dedos y sigues intentando tocar la lucha, de creer de soñar de dar gritos entre la gente, de llorar y soportar en soledad, de estar solo en silencio y tranquilo sabiendo que hay algo que te une al verso, justo en la boca, la frente, el ombligo, el dar, mil letras, millones de palabras.
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