martes, 27 de octubre de 2009

Casi 5+



Casi 5+
(Tomar mucho aire antes de leer y en las puntuaciones.)


La noche me inspira y vence el sueño en el día y del hambre no me acuerdo a veces al medio día a veces sí, con el cielo se olvida y se recuerda tan bien con la lluvia a la tarde una brújula en mi instinto vino café oscuro azul el universo infinito cielo claro por el sol amarillo o a naranjado, pasos, alma eterna como la imaginación perenne grande verde naturaleza tierra café rojo sangre negra petróleo nadando en paloma blanca nube plateada que se ve violeta o morada de los rojos rayos del ocaso y el manto azul claro por la luna que recibe sus rayos desde mas arriba siempre que esté en donde lo pueda ver por que a veces a la tierra los separa no por mucho... Tiempo!

lunes, 26 de octubre de 2009

Otras:

Otras:
http://blogs.larioja.com/blogfiles/me-so/lluve.jpg
Fuente Imagen: http://blogs.larioja.com/blogfiles/me-so/lluve.jpg

Filosofar es como ejercer cada vez un poco mas lo que creemos, sabemos, queremos y pensamos. Hay muchas luchas, como la de encontrarse uno mismo, al destino, seguir adelante con el sabor dulce de unos labios, escribir en cualquier parte, para algunos ser herido o muerto por equivocación, humana, susto, un sabor amargo de 100 años, un vigilante con uniforme mira, un arma, lo inesperado... alguien en busca de una luz para escribir aunque sea bajo un pequeño techito voladizo, para que la lluvia no moje estas letras, al menos hasta que acabe de escribir en el papel seco con la mente y la frente empapadas por dentro y fuera!, de recuerdos y lluvia!, noches y calles!, soles y lunas, cielos y mares, árboles y plantas luces mojadas, impactos en charquitos, flores y hojas secas en forma de corazón o de nada, donde está mi mirada?
Se fue en el túnel del tiempo, el tren del vacío que es como una rama o raíz de la vida, las copas son las alas, el aire es la caricia del amor en todos los espejos de los seres, la ráfaga que azota el huracán que arrasa, asusta... seres que pasan y desaparecen, cartón en la calle de papel ceniza; grafito tinta, espermas, velas; un día un año, un segundo un instante, hambre asfalto, selva bosque; indios muertos quemanan debajo de los pies algo... Tranquilidad... ...desesperación, estados de ánimo y desánimo; tierra que ruge, lava que corre; hielo que se-de donde quien sabe; aves (es, es, es) que desa-parecen ecos del fin y ballena; peces mutantes, gentes con sonrisas mezquinas en la portada de una revista, luces extrañas en medio de éste verso unido de seres que podemos callar o decir estas palabras, cuáles? Todas. Como guardar un secreto con la cara arrugada por años y engaños.
A veces no se sabe ni como ni si pensar, actuar o sentir.
A veces se deja caer la luz en ese fuego ardiente de los errores para sentir un poco de sosiego al salir y conocerlos, así brille talvez con más fuerza.El arte no es un símbolo, es una mirada simbólica, un instante plasmado en tiempo y espacio...

viernes, 23 de octubre de 2009

Motorcito girando. Fin del dilema

Motorcito girando. Fin del dilema.http://roble.pntic.mec.es/~jsaa0039/cucabot/cero05.jpg

Es increíble, que un motorcito de un juguete con llantas te pueda hacer reír solo girando, o te pueda hacer llorar solo mirándolo y recordando tu risa. Cómo puedo pensar ahora, con mi llanto y mi risa, que cómo pude ser tan frío y tan duro, tan perverso y hostil hace un momento y como mi orgullo no me ha dejado frenar, sabiendo.  Que destino tan extraño.
Hay muchas cosas que uno sabe y no practica, en ese momento, solo recuerda después de los hechos y a veces parece que siempre se dejó de hacer aquello que ya se sabía, y me lleva la duda, no se si vivir rápido o lento, aprender o equivocarme de nuevo si se, no se, no se si saber, se callar “a” veces cuando no lo hago, se hablar hasta confundir, enredar, resolver y ayudar. Pero se siente mal que las palabras salgan como hilo incontenible de cosas que sientes y otros seres que uno a veces no comprende, empiezan a tomar mis labios por casa?


El arte no es un símbolo, es una mirada simbólica, un instante plasmado en tiempo y espacio...

jueves, 22 de octubre de 2009

Se me olvidó

Se me olvidó
marioneta.bmp
Fuente Imagen: http://mitribuurbana.zonalibre.org/archives/marioneta.bmp

Ahora su silencio escucha y su conciencia, calla, calla y espera, levanta en la mano un martillo de madera y espera, levanta una ceja, se ríe o hace mueca, dentro de mi, en este momento, hay quizá, igual cantidad de seres, algunos callados, algunos están asustados, otros no saben que decir, otros piensan si es bueno, que otros sienten miradas, algunas esperan calladas, otros se ríen y se encargan de las piernas, las mueven y les pegan, otras cortan quinientos hilos que sostienen, las manos que penden ahora de tres, se mueven sin fuerza, cual payaso nuevo, cual engendro inerte de la timidez, los ojos se frenan, la voz flaquea y desgarra, se convierte en brea y se devuelve por la garganta, suena la música de cantina se oyen los gritos las risas las carcajadas, del viento nacen papeles y tomates,...
Mientras yo me invento la parodia de este instante...

lunes, 19 de octubre de 2009

El Loco y Los Mangos

El Loco y Los Mangos


Fuente Imagen: http://www.santo-domingo-live.com/santo-domingo/belleza/el-mango.html
Una noche cualquiera en un charco cualquiera que refleje los sentidos vi pasar a un loco de esos que van por ahí caminando, deambulando, recorriendo esa soledad inmediata, contando lunas y estrellas. De repente se encontró con un mango, lo observó, era todo amarillo y al parecer delicioso, lo tomó y empezó a comer disfrutando de su miel madura, lo terminó y miró hacia arriba viendo el árbol de donde había caído y de su boca salió un (burp) gracias hermano, y decidió esperar a que cayera el siguiente, entre el antejardín la acera y la autopista esperó y espero, hasta que cayó el siguiente y lo atrapó antes de caer al suelo, tal como lo había pensado, y así siguió hasta que salieron los de la casa y empezaron decir un poco non de cosas, que ladrón , que roba mangos, que la policía, que no se que mil cosas que ni entendía. El solo les dijo: Yo espero aquí sentado los regalos de un hermano, de Dios. Uds. los torturan con palos, los bajan verdes con piedra, lo secan, no dejan alimentar a los otros hermanos, no permiten que fluya y retorne la energía y encima de todo se creen dueños de él y de sus frutos, Ha!.
Un día venía un mango cayendo por el lado de la autopista y salió corriendo a atraparlo, también venía un taxi, pero en fin era solo un loco y el taxi siguió avanzando hacia él, y él hacia el mango y el mango hacia abajo y el sol arriba y zas!...
Cogió el mango y siguió así hasta que un día una señora pasó hablando de una mariposa negra, 666 gatos negros bajo la escalera, etc, y pensando Uy!...
Y él, el lo supo cuando sintió ese suspiro arcano de descanso, sosiego, paz y serenidad tranquila. Ella lo condenó.El arte no es un símbolo, es una mirada simbólica, un instante plasmado en tiempo y espacio...

martes, 13 de octubre de 2009

Me di tar de cuenta

Me di tar de cuenta


Pitangus sulphuratus ( Bem-te-vi ) - Great Kiskadee -  2447 por Celi Aurora.
http://www.flickr.com/photos/celiaurora/3865076911/

Los restos del desayuno reposan aun sobre la mesa, el teléfono suena... es para mi mamá, o en este momento, para su ausencia, que se plasma cuando miro hacia la calle, por entre la puerta gris, la cortina rara, unas baldosas olvidadas por el tiempo y la costumbre, unas grietas miles de veces trapeadas que no pierden su sombra oscura, café, negra mugre y tiempo. Afuera unas baldosas terracota o café rojizo matizado, desteñidas solo un poco por el clima, separadas por tres o cuatro dedos de cemento rústico y piedras para mi preciosas incrustadas que exaltan por sus formas, entre otras cosas, caprichosamente ovaladas y con algunos huecos, a veces torcidas y sencillamente indescriptibles todas excepto por su nombre, piedra;. El pedazo de reja que se deja ver blanca, ahí esperando que la vendan barata, ese bosque antejardín con sus diversos seres, todo un camino de flores, de colores que muchos días muchas veces mucho tiempo, mucha gente pasa inadvertida, no se que a la flor no le importa, digo yo, tal vez le duele mucho, no por su orgullo sino la paz en la mirada, o el sentir al menos que captura el alma, tal vez grita que la saquen de esa matera, tal vez es mas noble y espere a que el perro la orine, o sencillamente siga la mirada hacia el muro sin detenerse un instante y pensar que es muy fría, (la reja?...) la construcción de granito que sostiene la reja, gris y retorcida con formas, extrañas tan extrañas que nadie las mire!, nadie las toca, nadie las siente, solo porque son de hierro frío que a veces el sol calienta y estan pintadas con una brochita, por un hombre y han pasado noches, dias, lluvia, tiempo, patas de pájaros, gatos, miradas, perros, manos, mis manos!. Formas de maya, abajo, para que no se salga Linda, la perrilla que quiero, y no entren sus vecinos, los perros callejeros, debajo de la maya, reposan, rotos, viejos, arreglados, con alambres, cables retorcidos, formas sin sentido con propósito, viejo y cumplido. Ala izquierda unas flores lila diminutas y otras amarillas mas pequeñas, luego una mata de ají de la que mantienen comiendo los pitojué, petiamarillos o Pitangus Sulfuratus, amigos de los que recuerdo algunos trinos, que ellos repiten por doquier y a casi cualquier hora, gracias por que existen, gracias por que trinan todavía, gracias por las flores, que atraen colibríes, petirrojos, muchas aves y en cantos, sus recuerdos sus lamentos, muchos insectos, muchas gracias, mis pies descalzos en tierra mi mirada, el verde puro, amarillento a veces de la mata de coca, las formas y colores, gusanos mariposas, analogía muda vierte, dos árboles de esos de moñitos rojos (carboneros, creo), y abejorros cucarrones verdes brillante, una mata afuera de muchos colores crece, un árbol de mango, cables, antenas..., ropa, zapatos, cuerdas..., mayas, muros, tejados gatos hierro oxidado, cartón, tubos cortinas miradas, como la mia, que hace un instante vio entrar a mi madre que regresó de la tienda con las (chuspas) bolsas de colores, alegrando quizá mi historia con su existencia, pasa, sigue y mientras camina siento su presencia e ignoro su vacío, la maldita costumbre de que esté viva te hace perder a veces la noción del alma, igual, ella continúa y dice: - ahí le traje unos bananos ¿oyó?...,- yo digo – bueno! -, que significa gracias en el idioma de mi estúpido orgullo posible, que no quiere sucumbir ante la duda, aguantar ese espacio de silencio, sentir cada movimiento del cuerpo, mirarte, meditar...
y decir... Gracias!, con el alma.

El arte no es un símbolo, es una mirada simbólica, un instante plasmado en tiempo y espacio...

jueves, 8 de octubre de 2009

Un a parte del Amor

Un a parte del Amor
La imagen “http://panchovilla99.files.wordpress.com/2007/08/nebulosa_helix.jpg” no puede mostrarse, porque contiene errores.
fuente imagen: http://panchovilla99.files.wordpress.com/2007/08/nebulosa_helix.jpg
La conciencia es a veces un recuerdo conveniente del pasado o una libertad que pide justicia y cuando llega al fondo de la razón se devuelve arrastrando el empeine y con el cabello caído, y mojado por la lluvia de la impotencia que causa la brea amarga, cuando nos damos cuenta qué es el egoísmo y el odio...
El amor es a su vez, sin tratar de describirlo, en mi, un sentimiento que toco sin hallar una forma o muchas determinadas, una masa amorfa y en constante cambio que te hace sentir sabores con los ojos, y con las manos olores como olas o piezas oscuras, sábanas, viento, una tranquilidad en mi soledad y mi silencio, un desesperación en la presencia, la palabra, la oscuridad la memoria de una presencia inmóvil, un prejuicio que le chuza las yemas de los dedos y sigues intentando tocar la lucha, de creer de soñar de dar gritos entre la gente, de llorar y soportar en soledad, de estar solo en silencio y tranquilo sabiendo que hay algo que te une al verso, justo en la boca, la frente, el ombligo, el dar, mil letras, millones de palabras.

El arte no es un símbolo, es una mirada simbólica, un instante plasmado en tiempo y espacio...

viernes, 2 de octubre de 2009

Todo Bien

Todo Bien

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Me dijeron que el amor no existía y algo dentro de mi, no inmediatamente pensó: qué significa entonces esa palabra?. Tal vez nada, pero hay algo que te enjuaga los ojos mientras te cogés la barriga y tus dientes observan claramente la luz, tu cuerpo sufre unas contracciones a veces incontenibles, llenas de pulsaciones, y a veces tus ojos miran hacia abajo enfocando un gran campo visual, la cabeza un poco caída, hacia delante y a un lado, mirando tus manos y en ellas las mías, sentado en el piso, rodillas apuntando hacia fuera, pies entrecruzados y una ramita de algo, un pedacito de papel, en las manos, desbaratándose, rompiéndolo o simplemente observándolo. Miras como al vacío, con una pregunta en tus ojos, Cuál es la pregunta. Muchas preguntas en tu rostro, cuál es la respuesta? Y tu alma sigue volando, caminando, corriendo, bailando, jugando, esperando a su amante eterno de mil nombres, que sentís cuando decís todo bien y es todo bien?El arte no es un símbolo, es una mirada simbólica, un instante plasmado en tiempo y espacio...

jueves, 1 de octubre de 2009

La mariposa y el loco.

La mariposa y el loco.
[Zhuangzi+y+la+Mariposa.jpg]
Fuente Imágen:
http://elnegroentanga.blogspot.com/2009/07/zhuangzi-y-la-mariposa.html
http://4.bp.blogspot.com/_3wy5_YZ1LDc/Smjlbyqu1II/AAAAAAAACbU/U5lyUM-KlCg/s1600-h/Zhuangzi+y+la+Mariposa.jpg


Vi la sombra de algo moverse en la oscuridad, cerca de la mía, busqué a mi alrededor y en el punto desde donde parecía provenía la luz, retrocedí un poco, busqué, ah! Una mariposa, las alas un poco resquebrajadas, tal vez moribunda o lista para volar sin alas , yo iba percibiendo el olor de una flor, la pongo cerca de su “cara”, le digo te amo y ella se aleja al instante fugaz diciendo: Mentira, tu no amas o amas sólo a alguien.
Yo le dije: No es cierto, el amor no es tan pequeño.
Ella dijo: el tuyo o todo el del universo?
Yo, me quedé pensativo...
Ella dijo enérgicamente: Es una mentira, creo todo es una farsa, tu lo estas imaginando todo. Yo no hablo, no pienso, siento tu crees que sabes, imaginas que piensas, confías en tu fe, crees saber lo que piensan, inventas palabras, conviertes monólogos en diálogos, conceptualizas conceptos, juzgas prejuicios. Y no digo que sea malo, ni si quiera lo digo, lo imaginas, no sabes. Lo único que crees que sabes es que vas solo recogiendo flores y hojas secas cual regalos de Dios. Observando belleza o forma, color o diseño, caminas por las calles Llenas de soledad, como un recuerdo tu-yo, por qué te vas, y se alejó diciendo llamarse loco, caminando un poco alegre de tristeza, con sus recuerdos imaginados, y a pesar de su tristeza extraña, no se de donde siguió caminando y recogiendo cosas, de eso como que si estaba seguro, claro que quién sabe, será que me ama?, será que se ama? Será que ama? Será?

Nota:
Curiosamente buscando la imagen apropiada, me encontré con esta Hitoria por favor no dejen de leerla...
LA encontré aquí: http://elnegroentanga.blogspot.com/2009/07/zhuangzi-y-la-mariposa.html